A-gosto

No sábado parei para olhar as nuvens.

A luz do dia já se dourava e as bonitas trocavam formas, grandes e roxas formas, um dragão, um lobo, um avião… cada uma com prestes a explodir de tanta chuva.

Mas é agosto, e em agosto não chove aqui.

Um corredor completa sua primeira volta.

O dourado já é substituído por um azul mais escuro, aquela nuvem ali parece meu cérebro, cheio de razão, queria que fosse tempo de chuva, tempo de abrir uma torneira e deixar jorrar todas as palavras que estão suspensas aqui, um lobo, um dragão, um avião… uma cabeça prestes a explodir sem muita razão.

Não dizer ou dizer mais do que deve? Comprar suas brigas ou ser sociável? Alguns dogmas gerem os passos do observador, mas parecem ser secundários para o corredor, que corre, se apressa, o vento fica mais forte, vai chover?

Não pode, é agosto, e em agosto não chove aqui.

Escurece mais um pouco, as nuvens trocam de lugar, dançam no azul do céu carregando suas águas, brincam, vai chover?

Hoje não, só na próxima estação.

O corredor se apressa, quer conciliar tudo o que carrega com o tempo que é de ajuntar e não de espalhar, se sente pequeno esmagado pelas nuvens de chuvas que não caem, é agosto, em agosto não chove aqui.

O observador suspira, derruba suas feições e seus ombros, deixa cair o peso do corpo sobre a cama e olha o céu pela janela, é agosto, em agosto não chove aqui.

Um raio parte o céu em luz e um estrondo anunciado, mesmo que as águas se acalmem até bem depois de agosto, a tensão se vai num raio, encontra o chão e descarrega, o lobo some, o dragão voa, o corredor termina sua volta, o observador adia seus conflitos, aquietam-se os ventos chega a noite.

 

 

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